XXXXV

Caperucita siempre le ha tenido cierta alergia a la Primavera.
Es decir, literalmente tiene alergias propias de esta estación del año.
Afortunadamente su alergólogo ha logrado resolver casi todos sus problemas, aunque cada año tiene que repetirle que no se ha inventado aún un medicamento contra la alergia a ciertos tipos de estupidez.
La pildorita diminuta sirve si el gato del vecino dejó pelo en un lugar impropio, pero no sirve si uno tiene alergia a pitufos, cierto tipo de quimeras, gusanos de dos pies, y a la verborrea.
Tampoco sirve para algunas expresiones del arte contemporáneo.
Caperucita observa desde la seguridad de su ventana cerrada el jardín de al lado y la ciudad llena de gente que va y viene. Procura no salir después de las 10 de la mañana o antes de las 6 de la tarde.
Sabe que en esencia es una excéntrica, pero ¿qué personaje de cuento no es excéntrico? Y el asunto se pone peor con los posmodernos.

XXXXIIII

Ahora que Caperucita se convirtió en una escritora con cierto éxito, comenzaba a recibir cartas de admiradores y proposiciones de trabajo interesantes. Todo esto le agradaba pero también le tenía algo preocupada, pues nunca le gustó ser el centro de atención. La Posmodernidad le quitó el estatus de figura pública y eso le venía bien, aunque por otro lado todos en los cuentos de hadas son figuras públicas.
Después de haber tomado unas vacaciones, ahora había que romper la barrera del éxito efímero de una sola novela. El género negro le seguía dando ideas y sentada en un café en la Plaza de la Sorbona se le ocurrió que todos en nuestra vida hemos tenido la vaga, o la muy intensa idea de matar a algún burócrata...

Se nos fue otro gran contador de cuentos.

XXXXIII

Caperucita se despertó por el murmullo de la lluvia en la ventana.

Se levantó sin hacer ruido para no despertar a la muchacha de piel magníficamente obscura, desnuda entre las sábanas de algodón.

Descalza se dirigió a la sala de su minúsculo apartamento, preparó café en la soberbia máquina nueva que había comprado con el adelanto de la editorial.

Abrió las ventanas para oír mejor la lluvia caer y para oler la ciudad húmeda en una mañana obscura y nublada.

La música que oía, como la literatura que ahora creaba, estaba desencajada milagrosamente del tiempo. El aparato reproducía muy bajo uno de sus álbumes preferidos uno con un plátano pintado por Andy Warhol en la portada.

Se encaramó en el respaldo del sofá púrpura hasta quedar a la altura del filo de la ventana y con el primer sorbo de café, guardó el aliento, en un silencio muy hondo.

XXXXII Caperucita, 5000 a.C.

Grabado rupestre en Ti-n-Lalan, Libia

XXXXI

En reunión extraordinaria los lobos del concejo editorial discutían en torno al documento en el centro de la mesa. Nunca habían publicado una novela de un autor nuevo, de hecho nunca habían publicado una obra literaria de alguien vivo. Era una editorial de excéntricos en la línea de la demencia urbana, publicaban un libro al año, siempre raro, siempre marginal, siempre con algo de extraordinario. El último había sido una edición conmemorativa de los ochenta años de la versión clandestina de la Historia del Ojo. Tenían la idea, como Cioran, que un libro por sí mismo debe ser fuera de lo ordinario, y por ello evitaban al mínimo introducciones sabihondas y explicaciones superfluas.

Uno de ellos dio con el puño en la mesa y se levantó gruñendo. Los otros ni siquiera se inmutaron: El de la derecha se sumía en el humo de su pipa, el de la izquierda hacía un comentario acerca del documento.

Al final de la noche se llegó al veredicto. Publicarían la novela negra de Caperucita. Como todo cuento de hadas, por muy posmoderno que sea, debe ir ilustrado, llevaría fotografías de un joven talento recién descubierto y que temáticamente quedaban muy bien.

Doscientos veintitrés copias numeradas, la primera edición.

hypercuento

Elvira ha dejado un regalo para este cuento aquí.

¡Muchas gracias!